Mundo Doente

- Você tem medo.
- Medo?
- É, medo. Medo de olhar nos meus olhos, de colocar a sua boca na minha, de se entregar aos meus braços que te deixa aquecida.
- Isso é ridículo, eu não tenho medo.
- Ah, não?
- Não.
- Então vem aqui.
- O quê?
- Vem aqui onde estou. Dê um passo para frente. Dê um passo.
- Eu...
- Está vendo? Você tem medo, e sente medo porque sabe que gosta de mim. Tem medo do efeito que causo em seu coração, dos arrepios, dos olhares... Você tem medo de gostar.
- (...)
- Medo de sorrir por outro sorriso, de se envergonhar com um sincero elogio, de querer ser protegida, de se sentir segura ao meu lado, do adeus que pode acontecer.
- Eu não gosto de adeus.
- Claro que não gosta. Você sente medo. Medo de se entregar como se entregou no passado e ter o orgulho novamente destruído e triturado em pedaços. Medo de se reencontrar com o tão conhecido abandono, que aprendeu a aceitar desde os seus três anos de idade.
- Eu não gosto do passado.
- Ninguém gosta do passado.
- Eu também não gosto do presente.
- Ninguém gosta do presente também.
- Também não gosto do sol. Ele derrete as memórias que congelei no tempo.
- Eu gosto do sol. Ele aquece as memórias que congelam no tempo.
- Eu não gosto de sentir.
- Eu gosto de te sentir.

O medo não permite sentir
As rosas choram as vidas que se foram
O poeta deixou de escrever os versos
Que lembram você
Nos deram espelhos
E vimos um mundo doente
Tentei chorar
E não consegui.¹


¹RUSSO, Renato. Índios. Legião Urbana.